Regard sur un livre : "Ecrire la maladie" d' Elisabeth Pradoura

La maladie aurait-elle du mal à s’imposer comme thème littéraire ?

Ecrire la maladie d’Elisabeth Pradoura s’apparente à un testament à destination de ses proches, mais aussi de toutes les femmes.

Lu d’une traite et malgré le soleil au-dehors. Ce qui m’a captivée ? Le questionnement : « le thérapeutique équivaut-il seulement à faire du bien ? », et puis, quel lien avec l’écriture ? Une traduction… peut-être. Plus que ça, semble-t-il, au feeling, bien plus. Et puis, il y a la justesse de la voix, son honnêteté… et cette capacité de décentrement, de lien à l’universel, soi-autrui-le monde-l’histoire, si forte et vive qu’elle ne restreint en rien la capacité du dire intime corps et cœur et âme et peau, sans oublier les os, parfois si douloureux. Et avec ça, le tressage exigeant et subtil entre objectivité et subjectivité.

« Alité, ton regard s’élève »

Je voudrais faire approcher sans l’épuiser la richesse de ce livre. Et son universalité, car nous finirons tous alités : « alitée, ton regard s’élève », certes, mais, « le refus du corps souffrant n’élève pas,… il abat » ; le risque est que, parfois, « on oublie de guérir ». L’auteure lit, et pas que dans son lit : « lire affine la sensibilité », « décolle de la souffrance », lire « augmente [chez qui lit] le sentiment de son existence ». Ces pages et les suivantes développent un bel éloge du roman. Mais aussi, et je plussoie, la révélation au grand jour des simagrées universitaires et de recherche. Exemple : la traduction non féminisée de Survivors, alors qu’il est question de femmes. Tomber malade rend lucide, tomber vous relève ! « l’expérience de la maladie est un processus », et ce processus vous rend la dignité.

« Décoller de la souffrance » ? celle qui vous fait dire : « Pourquoi moi ? ». Une souffrance insondable et sans réponse au final. Si les causes du cancer sont multiples, le constat est unique : une « rupture de l’harmonie du corps à la nature ». Serait-ce un conflit psychique ? Lisons donc, avec l’auteure Le Livre du Ça, de Groddeck, Mars, de Fritz Zorn, qui a pris le nom de Colère [Zorn en allemand] pour exprimer son refus du cancer qui finira par l’abattre ; mais au moins aura-t-il lutté. Notre auteure ajoute un peu plus loin dans le roman, un point sensible : « la perte », « condition première de l’écriture » pour « relier le patchwork ». Cela, qui ne l’a pas éprouvé ? Car « être malade, c’est aussi être vivante », et Antonin Artaud, cité dans la foulée : « Guérir une maladie, c’est un meurtre ? ». En fait, il lui faut un « courage de dompteur de bêtes sauvages » pour revenir à un traumatisme enfoui, une IVG ; mais qu’on n’aille pas établir là un lien de cause à effet, c’est l’acte d’enfouir qui est visé, et non son contenu. « Étais-je un corps ? Avais-je une maladie ? Étais-je malade ? » grosses questions, comme on dit qu’il y a des gros mots.

Ne passez pas à côté de cette leçon de vie. La maladie et la mort sont des maîtresses absolues, et le propos, sans originalité depuis Montaigne et même les Anciens. Virginia Woolf, avec sa santé fragile, retient l’attention d’Élisabeth Pradoura, notamment quand elle pointe « l’indigence de la langue » pour dire la maladie, et puis, aussi, ce refus en soi du corps souffrant : non, non, pas moi, pas à moi, ce corps, en quelque sorte.

S’allier avec la part du rêve

Au-delà de la chronique de sa maladie, l’auteur entend s’allier aussi avec la part du rêve, essentiel à la vie, même si c’est un cauchemar, comme dans son développement de la métaphore de la boue qui entre dans ses rêves et colle : ta boue tabou, mais de petites fleurs un jour y poussent et plus tard, elle réussit son évasion dans l’ascension d’une colline [métaphore du sein ?]

Par le biais de l’écriture, les rêves deviennent supports d’exploration de soi et de connaissance : « je n’ai rien appris, sinon qu’il faut cesser d’attendre ». Ce qui nous ramène à la classique interrogation : et toi, que ferais-tu si la fin de monde était imminente ? Continuerais-tu la tâche en cours, ou bien ?

Écriture et reconstruction de soi font la matière de certaines pages qui ne sont pas sans rappeler l’ouvrage de Philippe Lançon, Le Lambeau, récit de sa reconstruction après Le Bataclan. Le rapport aux médecins fait la matière de l’autre partie du roman, avec des observations fort partageables, et les divers portraits assortis de chroniques de consultations sont vraiment dignes d’intérêt. Où l’on en vient à se demander : quel élément fait la différence ? Sans doute la réponse est-elle dans la relation.

La maladie serait-elle une « faute d’orthographe dans l’ADN » ?

Plus loin dans le texte, la rencontre avec le psychanalyste est marquante et juste quand il lui propose par exemple de « décoller le nez de la vitre, loin de son corps malade », pour sentir « le souffle de vie qui l’anime ». L’existence de l’auteure est cependant organisée autour de « l’écriture, la douleur, la peur, les rêves ». Devant son clavier, elle « se sent vivante », et ça n’a pas de prix. Mais on en vient « au bout de tous les traitements », « de toutes les chroniques » à l’inéluctable conclusion. « … Et le cours de la vie continuera sans moi. Sans même mon absence ». Cette écriture tenue, têtue, force le respect ! Ainsi que l’apprentissage d’un « nouveau métier, celui de malade » qui « doit être intelligente, obstinée, sans scrupules et armée… elle n’a pas le droit d’être faible ». Leçon à retenir

En définitive, la maladie serait-elle une « faute d’orthographe dans l’ADN »  « Et si le secours était aussi impersonnel que la vie […] une place chauve… cœur de la relation humaine ». Alors il resterait à « danser sur la place chauve du cœur vivant de la relation humaine… » La fin approche et la Fin. Merci l’auteure !    

Marie Berchoud

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