Ritournelle

Toi, avec ton drapeau qui danse, comme une prière muette, dans l’air immobile de notre Logan, notre rituel, une main sur le volant, l’autre sur ma cuisse, uni à chaque imperfection de la route, à chaque cahot. Ni la chair, ni le sang, ni nos chromosomes...

+ La mort de Nuage (2/1)

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