Mort au clair de lune

Des traînées d’encre sur du papier qui forment et déforment des mots, des phrases, pour tenter d’expliquer, de comprendre ce petit enfant fanatique qui est en moi, debout devant la vie. Les yeux brillants, oubliant que le monde n’est pas que bleu, n’est pas qu’amour.
Lorsque je n’étais encore qu’un embryon, on a porté des mots dénués de tendresse qui m’ont traversé la peau, pénétré en profondeur. Aujourd’hui, j’ai sombré dans la déprime, je gis dans les ruines de ma vie, le cœur froid, l’âme ténébreuse…