Un sonnet interrompu

Un amour très spatial

Cette nuit, j’ai rêvé que j’étais dans l’espace, probablement dans une station orbitale, et je m’envoyais en l’air avec ma cosmonaute préférée. Aah ! Faire l’amour en apesanteur, quelle poésie ! Sûrement de quoi écrire un sonnet qui sonne merveilleusement et qui aura un succès fou sur monBestSeller...qui sonne... qui sonne...

Oh ! Merde !
C’est pas le réveil ! C’est le téléphone ! Quel est l’enc... qui m’appelle à cette heure-ci ?
— ALLÔ ! SI C’EST POUR UN DÉMARCH...
— Euh ?... excu...
— EXCU TOI-MÊME, EH ! CONNARD !
KRRRACK !!!
Ça, c’était le bruit de l’atterrissage de mon téléphone portable sur le carrelage.
Paix à ses débris ! De profundis, etc.

Que m’est-il arrivé ? Il n’y a pas plus doux que moi.
Jamais violent, surtout quand il s’agit de travailler.
Ma copine me le reproche souvent : « Je me méfie de ta douceur. Je ne sais jamais ce que tu me caches.
Toi poète ? À d’autres, mon chéri ! ». Elle, c’est le contraire. Une boule d’énergie qui brûle tout sur son passage. Elle est confinée chez ses parents à l’autre bout de la France. Elle me fait peur parfois, mais me manque terriblement.
Obligé de rester chez moi puisqu’en télétravail, j’avais réglé mon réveil à 10 heures pour profiter d’une grasse matinée sans risquer une engueulade parce que j’arrive en retard. Et voila que j’ai été secoué par une sonnerie à 8h02 comme si je devais partir au boulot !
Mon chef me dit toujours que je suis un poète, et je constate que mes collègues ont de l’avancement et pas moi. C’est dé-cou-ra-geant.
Alors ??? Psychotons un peu et remontons aux souvenirs traumatisants de l’enfance.
Poète... poésie... Ah ! Oui ! Un zéro en récitation parce que ce salaud de prof avait fait une interro écrite
alors que j’étais passé au tableau la semaine précédente.
Et aussi le 5/20 par protection que m’accordait le prof chaque fois qu’il me rendait une dissertation. Voire un 3 sur le sujet « science sans conscience n’est que ruine de l’âme (Rabelais) », car j’étais incapable de tartiner 4 pages alors que ma pensée profonde se résumait à 4 caractères (« bof ! »).
Alors, j’ai décidé de me venger en faisant de l’anti-poésie avec pour sujet : la conscience.
Au fait, la poésie c’est quoi ? Écrire des trucs en vers et qui riment à la fin.

Je vais donc écrire contre tout, mais surtout pas en vers.
D’ailleurs, j’ai toujours détesté ces petits animaux sans pattes au corps mou (le Robert) qui nous
boufferont jusqu’à l’os après notre mort, et leur regrettable homonymie avec l’écriture poétique.
Et la rime, ça rime à quoi ? À l’envers, ça fait « émir ». Bof !
Et si je faisais rimer le début des mots et non la fin de chaque ligne ?
Et puisqu’on fait de l’anti-poésie, je flingue la rime.
Je prends par exemple des mots comme : « conscience » et « connerie ».
Qu’est-ce qui reste ? « science » et « ne rie ».
Entre « ne » et « rie » j’ai ajouté un·e espace, mais pas celle·ui de mon rêve, envolé·e depuis longtemps dans le néant sans espoir de retour.
J’ai bien dit UNE espace, mot féminin qui n’a rien à voir avec l’immensité du cosmos : c’était autrefois une cale en plomb utilisée par les typographes pour séparer les mots.
Vachement en avance, les mecs ! Ils avaient déjà réussi à genrer l’espace bien avant les féministes !
Et même les savants, pour qui rien n’est simple. Et moi, et moi ?...
N’empêche que j’ai réussi à écrire 3793 caractères sur le thème « sonnerie et connerie sont la ruine des portables ».

J’ai la fâcheuse impression d’avoir la tête au ciel, ou plus prosaïquement dans l’espace,
Et les pieds à l’étroit dans le plomb fondu d’une espace insécable.
Comme je suis maintenant d’une espèce irritable,
Et que je ne peux échapper au quatrain ni à la rime, je suis furax !
C’est le premier quatrain d’un (mauvais) poème... mais le reste va sonnet dans le vide !

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