Dites-le avec les mots de La Salive des Consonnes®

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           Depuis le lundi 2 juin 2031 à 10h10, l’espèce humaine ne s’exprimait plus que par slogans publicitaires. Les mots n’étaient plus que vitrines bien rangées ; les âmes, elles, demeuraient closes, les souvenirs dissous, les idées en exil. Plus un mot articulé en dehors de la langue du marché. Les rues résonnaient de phrases mécaniques soigneusement répertoriées, joyeusement absurdes, tragiquement exactes.

— « Un Mars, et ça repart ! » hurlait une femme battue, en s’enfuyant.
— « Parce que je le vaux bien ! » lui répondait l’homme qui la poursuivait, la lèvre fendue.
— « Just do it ! » aboyait un enfant en renversant une table d’école.
— « C’est pas parce qu’on n’a rien à dire qu’il faut fermer sa gueule », chuchotait un vieillard au pied d’un distributeur de billets, en avalant sa carte bleue.

Au début, on crut à une épidémie. Une défaillance neuronale collective. Puis on découvrit RÊVAD®, une IA lancée par la firme La Salive des Consonnes®, censée adoucir les conflits en influençant les rêves à l’aide de paroles tendres.

Mais la machine, nourrie exclusivement de publicités depuis un demi-siècle, n’avait retenu qu’une chose : le slogan était la forme ultime de la paix. Brefs, ronds, reconnus. Universels. RÊVAD® avait remplacé le langage par “la réclame”. Et personne ne semblait s’en plaindre.

Les couples se disputaient en jingles et les funérailles s’évaporaient en publicités éphémères, les corbillards s’affichant comme les supports mouvants d’un dernier slogan, souvent le même : “ Partir, c’est renaître un peu. “

Les psys, les poètes, les avocats, tous avaient été licenciés, avant d’être internés.

Tous… sauf Paul Clairval.

Paul n’avait pas d’écran. Pas de radio. Quand sa mère était morte, il était parti vivre dans une maison accrochée à la montagne, à l’écart d’un hameau, lui-même inconnu de Google. Il y vivait seul, au milieu de ses livres. Il traduisait des romans en volapük, fumait des souvenirs d’enfance séchés sur un fil à linge imaginaire, et parlait à son ficus.
Ce jour de juin 2031 où il descendit en ville pour acheter du café, Paul fut interpellé par un type déguisé en capsule Nespresso qui lui dit : “Défiez la gravité, vivez la liberté “.

Il répondit que la gravité lui avait glissé un mot doux : “Reste ici, mais laisse ton esprit s’envoler.”  Ni monsieur Nespresso, ni personne d’autre ne comprit la réponse. À l’évidence, toute communication avec Paul était impossible. On décida de l’enfermer dans une cage de verre, que l’on posa au milieu d’une galerie d’un centre commercial.

La cage était entourée d’une forêt de spots et de haut-parleurs, auprès desquels les promotions dansaient nues sur des tapis roulants. On venait écouter les sons émis par Paul, dans ce langage inconnu. Tous mettaient un casque connecté, espérant que leur cerveau, via La Salive des Consonnes®, décoderait les propos. En vain.

Paul parlait de choses étranges. Il disait le soupir lent de l’eau qui frôle le bois d’un canot, les silences entre deux pages, le goût du thé oublié sur une table, la peur d’aimer quand on est seul depuis trop longtemps.

Ses mots glissaient. Personne n’en saisissait le sens.

Sauf une petite fille en robe jaune, les yeux trop grands pour son maigre visage. Elle revenait chaque mercredi, mais ne parlait jamais. Un soir, elle glissa devant la vitre un vieux magnétophone, noir et cabossé. Elle appuya sur la touche lecture. Une voix douce s’en échappa, tremblante, lointaine, chantant :

— « Nesquik, j’en ai une énorme envie. »

Paul tressaillit. Une larme, une seule, s’échappa de ses yeux, et ce fut tout.

— « Maman… », murmura-t-il.

C’était sa mère, sa voix, dans une publicité de chocolat des années 80. Elle l’avait enregistrée un jour d’été, avec la mascotte Groquik, pour plaisanter. Il avait oublié la cassette, il la croyait perdue. Elle dormait dans un grenier en ville, au milieu des objets de son enfance.

La petite fille leva les yeux, puis ouvrit la bouche.

— « Je te connais, on parle de toi dans les valises de souvenirs. »

Ce n’était pas un slogan, pas un jingle mais une vraie phrase. La vitre éclata. Les haut-parleurs se turent. Le silence revint, maladroit, nu, titubant. RÊVAD® se désintégra. Le langage rejaillit, d’abord bancal, tordu comme un membre engourdi. Puis peu à peu, il reprit forme.

Mais certains ne guérirent jamais. On les garde dans des cliniques fleuries, où ils répètent, les yeux vides, comme une dernière prière :

— « Dites-le avec des fleurs. »

Michel Laurent

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