Les fleurs du genêt

La nouvelle de Damian Jade pour l'appel à l'écriture : Rencontre(s)

C’est la première fois depuis bien des années que je m’aventure seul dans ce petit bois. Un bout de garrigue provençale qui sent bon les plantes séchées par un soleil aussi ardent que les buissons. Les pierres calcaires jonchent le sol, les ronces et les cades aussi.

Je connais un coin plus dégagé, juste au-dessus d’un fragile muret de pierres à feu, vestige d’une agriculture en terrasses. Au milieu de cet espace, bordé de chênes, pins et modestes arbustes, gît un rocher plat de la taille d’un épais matelas.

Il est là, l’enfant. Je savais que je le trouverais ici ; à cet endroit où il se sent si bien ; tranquille, presque méditant.

Il a environ huit ans, un visage doux et timide, les joues un peu rosies malgré un teint assez mat. Les coudes posés sur ses cuisses, ses mains pendent dans le vide, entre ses genoux. Il me voit arriver, sans surprise.

J’admire sa sérénité et sa confiance. Son indépendance, sa solitude m’émeuvent. Il ne me semble pas malheureux. Je perçois même une forme de joie intérieure, un bien-être discret.

L'enfant me regarde suivre ce sentier qu’il a forcément emprunté. J’ai les mêmes sensations que lui : cette aisance à marcher sur les grosses pierres qui ne réussissent pas à me déstabiliser, cette facilité à franchir les ronces et à ne pas souffrir de leurs égratignures, cette acceptation du soleil cognant fort.

Comme lui, je perçois les bruits que ce bois a toujours émis : ici une perdrix qui se faufile vite sous un buisson, là un lièvre qui s’enfuit au loin, et le pic-vert qui continue, imperturbablement, sa sculpture.

Il me sourit enfin. Je ne suis plus qu’à quelques mètres de lui. Il ne me dit rien. Il m’accueille.
J’éprouve une émotion que seuls des parents ressentent pour leurs enfants.

Je le sais instinctivement, telle une révélation, tout à fait inattendue ; je l’aime.

L’enfant me tend une main, comme on le fait avec son copain d’école pour rentrer en classe, bien sagement.

Je m’assieds à ses côtés, sur le matelas de roche calcaire. Je le sens stable, paisible, confiant, et je me vois dans ses yeux ronds.

Sans un mot, il me dit à quel point il est heureux. Qu’il ne s’ennuie pas, qu’il est content de me voir.

Je mets ma pudeur de côté, je passe mon bras autour de ses frêles épaules. Sa tête vient se poser. Je sens l’odeur de ses cheveux qui sont passés par quelques buissons, probablement des genévriers. Sa respiration est lente, au rythme de la mienne. Sans voir son regard, je devine qu’il observe, devant nous, ce grand genêt tout couvert de jaune, l’épure de ses longues tiges et l’éclat de ses fleurs illuminant notre paysage.

Nous regardons dans la même direction, nous vivons l’instant avec les mêmes sensations, pudiquement.

Je l’entends me dire, sans un son, qu’il est fier de moi, de ce que je suis devenu, qu’il est là, avec moi, depuis toujours, qu’il m’aime au plus profond de lui et qu’il ne me quittera jamais.

Mes yeux ont dû prendre une petite poussière. Les deux...

Je veux rester avec lui. Je veux le considérer encore davantage. Je veux qu’il sache à quel point je le valorise. Je lui témoigne, à mon tour, mon admiration et ma fierté. 

Je lui exprime ce que j’ai toujours eu au fond du cœur mais que je n’osais lui avouer. Il est l’être que j’aime le plus et à qui je l’ai dit le moins. Je l’invite à reprendre toute sa place.

Vous allez le quitter, maintenant...

Tout doucement, vous faites le chemin inverse, sans vous retourner. Soyez confiant, vous pourrez le retrouver à tout moment.
A trois, et à votre rythme, vous pouvez rouvrir les yeux.

Un... Deux... Trois...

Des larmes finissent de couler sur mes joues, sans tristesse. Mes paupières, encore empreintes de ces mille petits soleils jaunes, se lèvent sur l’ambiance feutrée et tamisée du cabinet. Je suis nostalgique, ému, allégé et rempli d’amour à la fois.

Je viens, pour la toute première fois, de rencontrer celui qui m’a toujours guidé et ne m’avait jamais quitté : mon enfant intérieur.

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