L'OIGNON DE LOS ANGELES

1988. Assise sur les mauvais sièges en plastique du terminal des vols intérieurs du bel aéroport Tom Bradley de Los-Angles, tu vois combien les vols intérieurs sont négligés, sales et pourris : que des basanés, enfants mexicains et autres, et moi ; et ce type au desk qui te regarde en se roulant un joint. Expert. Ton dernier joint date de la rencontre avec les étudiants de Santa Teresa university, beau campus en pente coude vers le Pacifique... L'ennui et l'observation aidant, tu avises un oignon, sans doute échappé d'un bagage chicano mal ficelé, il roule et va, et vient, de ci de là, cahin caha, entre les pieds des enfants, les valises et les déclivités du sol de béton. Le type du desk ne te lâche pas, tu le snobe. l'oignon a un message... lui aussi, le type mais tu le sauras plus tard.