La dinde de Poker, le Chat du Rocher.

Le vent sifflait entre les murs de la ruelle, secouant quelques guirlandes clinquantes. Noël. Une fête risible pour Poker, chat des rues depuis si longtemps qu’il avait oublié ce qu’était un foyer. Lui, il n’avait que faire des réjouissances humaines. 

Ce soir, comme tous les autres, il avait une seule idée en tête. Survivre.

Pourtant, bien qu’il fût encore jeune, il se rappelait d’un goût. Celui d’un morceau de dinde qu’il avait englouti lors du seul Noël qu’il avait vraiment vécu. À l’époque, il n’était qu’un chaton, chouchouté par une famille qui lui avait paru aimante – avant de se révéler aussi inconstante qu’une girouette un jour de cyclone. Mais ce goût… oh, celui-là, il l’avait gardé. Peut-être qu’aujourd’hui, avec un peu de chance, il pourrait dégoter dans une poubelle quelques restes de ce mets exquis ?

Les oreilles plaquées, la queue en mode espion, Poker se faufilait entre les maisons comme une ombre féline à la recherche de son Graal culinaire. 

C’est là qu’il la vit, telle que dans un rêve. Une dinde rôtie, dorée à la perfection, trônant sur la table d’une cuisine bourgeoise, aussi resplendissante que les bijoux de la reine d’Angleterre sous projecteurs.

La chance me sourit, pensa-t-il, tout en se disant que c’était trop beau pour être vrai.

Tel un Arsène Lupin monté sur quatre pattes, il bondit, atterrit sur le rebord de la fenêtre et s’infiltra dans la place. Mais, avant même d’approcher le festin, une autre odeur lui chatouilla les narines, une qu’il connaissait malheureusement trop bien. L’odeur âcre et métallique de la mort.

Poker se figea. Ses yeux turquoise qui louchaient légèrement se posèrent sur une forme inerte, juste là, à un mètre de la dinde. 

Un vieil homme gisait sur le côté, l’air de faire une sieste. Une sieste éternelle ?  

Dans sa main, une manique tachée de gras. Avait-il rendu l’âme juste après avoir posé la volaille odorante tout juste sortie du four ? 

Le tic-tac d’une horloge pesait lourd dans le silence, bien que, de la pièce voisine, une conversation joyeuse lui parvenait. Poker renifla. Yep, pas de doute.

Macchabée.

Un soupir s’échappa de lui. La nuit de Noël, sérieux ?

Il jeta un dernier coup d’œil au vieux, puis se concentra sur l’essentiel : la dinde.  Pas de temps à perdre avant que quelqu’un ne vienne s’enquérir de leur hôte. 

Ses crocs étaient à deux millimètres de la peau croustillante quand un bruit le fit sursauter.

La porte s’ouvrit doucement.

Poker pivota, prêt à déguerpir, mais c’était juste un adolescent. Silhouette élancée, cheveux longs, on aurait dit un chevalier échappé d’un film de Bresson. 

– Tout va bien, Humbert ? cria une voix depuis la salle à manger.

Le Humbert en question ne répondit pas. Il aperçut Poker sur la table et lui offrit un sourire en coin, assorti d’un clin d’œil complice. – Vas-y, mon vieux, fais-toi plaisir, murmura-t-il.

Il s’accroupit près du corps et toucha le cou de l’homme.

– C’est fini, souffla-t-il, avec un mépris presque palpable. Cette fois, tu n’auras plus personne à détruire.

Poker, sensible aux énergies comme tous les chats, percevait la tempête émotionnelle chez le jeune homme, mélange de souffrance, de colère et de soulagement. 

Le tout jeune homme se précipita sur le verre posé sur l’évier, le rinça nerveusement, puis le rangea dans le placard. Sa main tremblait.

Le chat, dans un élan d’empathie féline, rare chez lui envers les humains, se frotta contre ses jambes en ronronnant, histoire de calmer un peu l’ambiance. 

Humbert déchira la moitié de la dinde avec une ferveur mystique et balança les morceaux par la fenêtre.

– File avant qu’ils ne te tombent dessus.

Puis, soudain, il se mit à hurler :

– Au secours ! Grand-père est tombé !

Le chat n’attendit pas qu’on lui répète l’invitation.

Il sauta sur le rebord de la fenêtre et lança un dernier regard à Humbert, en même temps qu’un miaulement complice :

– T’inquiète. Ça va s’arranger.

Et dans la nuit noire, Poker s’éloigna la gueule pleine de dinde. 

Il arrive parfois que la magie de Noël réalise les vœux les plus inavouables.

 

 

 

Nelson & Quinn

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