Marie Berchoud

Une voix juste, forte, et qui pourrait sembler détachée, mais ne l'est pas. pas vraiment. Sinon, le feu, n'est-ce pas... La petite fille solitaire, née sous le double augure alcool papa et pas de chance maman, observe le monde sans affects, en apparence; plutôt réfugiée en elle-même, et qui va tresser sa dépendance et aussi sa dépression, malgré la force poétique en elle, "les flammes du feu", qui enfantent les étoiles elle se love sans doute sa dignité, à terre et très haut dans le ciel, à terre où les garçons la jettent, la forcent, et finissent par la détruire, au fil des absences de perspectives, l'addiction à l'alcool de son père, sa pauvre mère dominée, puis les études lâchées, les boulots pourris, et elle s'évade encore de façon "borderline", elle fait ce qu'on lui a fait, elle reprend ce qui lui a été pris et qui est sans prix, sa vie, son soi, intime, et tout ça finira... mal et digne. Destruction, vol et même envol des flammes au ciel. Une vie d'enfant, l'adulte perdue, et la fin ... logique hélas mais digne et belle, enfin. Bravo, l'auteure !

Un livre in-dis-pensable. Car pensable et impensable à la fois : dire la maladie, l'accompagner de mots tandis qu'elle se faufile en vous, progresse et se répand, allume çà et là des mèches qui sont aussi des étoiles et des songes / mensonges... Il me faudra plus que l'espace de ce commentaire pour en parler. Quelques citations, p. 10, "alitée ton regard s'élève", p. 42, "maladie, rupture de l'harmonie homme / nature", p. 110, "la malade doit être intelligente et obstinée, sans scrupules et armée. Elle n'a pas le droit...[...] d'être faible" + "écrire, se rapprocher du rêve" (p. 130)... Vous aussi, rapprochez-vous. Je fais le pari que nul ne regrettera cette approche en lecture si vivante, si proche de l'oreille intime...

Encore une très bonne nouvelle ! Et peu importe que la chute soit peu abrupte (litote), le coeur y est, avec le style, et j'ai marché ! Bravo ! Je lirai d'autres textes de l'auteure.

Un univers artiste et parisien, mais pas seulement. car il s'en passe dans les maisons sous les arbres. Arriver, s'enfuir, comprendre et pas tout à fait mais presque... Cette histoire de disparition dans le milieu de l'art met en scène des personnages à identité forte, et parfois un peu trop pour... (être honnête ? hum, je n'en dirai rien) Et puis, au total, la vérité s'assemble, les liens se nouent et c'est .. quasi-évident. On referme le roman et on se dit (on, je) : oh la la ! Comment n'y avoir pas pensé ? Eh oui, tout lecteur aime se faire balader quand c'est tramé avec art et astuce...

Jolie nouvelle, grave et sensible. On cherche la clé, on avance comme dans de la neige fraîche, il y a des traces ici et là, sous les arbres, de la neige encore fraiche et la nuit prochaine le gel l"'aura fossilisée jusqu'à plus amples précipitations. La fin est absolue de logique des vivants. Merci.